A becsapódás erősebb volt, mint a zenekar hangja, és egy rövid pillanatra a Napóleon-teremben tartózkodó 600 vendég visszafojtotta a lélegzetét.
Camille mozdulatlan maradt, arca a csillárok felé fordult, füle csengett, és fémes ízt érzett a szájában. Férje, Antoine Maréchal előtte állt, a kezét továbbra is felemelve, mintha az ingujját porolná.
Az evőeszközök a tányérok felett lógtak. A pezsgőspoharak remegtek manikűrözött ujjaik között. A szoba túlsó végében, az esküvőjükre bérelt villa aranyozott mennyezete alatt egy hegedűs tartotta a magasba a vonóját.
Antoine megbánás nélkül nézett rá.
– Soha többé ne beszélj így az apámmal!
Ideges nevetés szállt fel a tanári asztal felől. Aztán egy másik. Aztán még több, kegyetlenebb, magabiztosabb, mintha Camille megaláztatása végre elfogadható látványossággá vált volna.
Néhány méterrel arrébb Gérard Maréchal elégedett mosollyal emelt egy pohár vintage konyakot. Sötétkék öltönye tökéletesen állt rajta, fehér haja csillogott a fényben, tekintete pedig egy olyan ember szenvtelen nyugalmát sugározta, aki hozzászokott, hogy mások félreállnak.
Mellette a felesége, Sylvie, megtapogatta gyémánt nyakláncát és lesütötte a szemét, de Camille észrevette, hogy egy halvány mosoly ült az ajkán.
Egy esküvői fotó jelent meg a mögöttük lévő nagy képernyőn. Camille rámosolygott Antoine-ra a 7. kerület városháza előtt, abban az elefántcsont színű ruhában, amit Sylvie választott. Azon a napon meg volt győződve arról, hogy egy olyan férfihoz ment feleségül, aki megvédi őt a világtól.
Az a nő most távoli emléknek tűnt.
– Az egészet te tervezted – motyogta Camille.
Antoine megigazította a mandzsettagombokat.
„Ne nehezítsd meg a dolgomat.”
– Még kínosabb?
Gérard a kanalával a pohárhoz koppintott. Hangja visszhangzott a hangszórókban.
„Hölgyeim és uraim, kérem, bocsássanak meg a menyemnek. Egy nőnek lehet elegáns ruhát venni, de sajnos nem mindig lehet jó modort venni tőle.”
A nevetés újra felharsant, ezúttal ünnepélyesebben.
Camille az ajtó felé pillantott. A két biztonsági őr mozdulatlan maradt. A főpincérnő elnézett. A pincérek mozdulatlanul álltak az asztalok között, mintha Camille zavara a protokoll része lenne.
Minden világossá vált.
Sylvie rendkívüli kedvessége aznap reggel. A sötétzöld ruha, amit ragaszkodott hozzá, hogy megvegye neki. A kijelölt ülőhely közvetlenül a reflektorfény alatt. A 600 vendég, akik szinte mind a pénzügy, a divat és az üzleti sajtó világából érkeztek, messze túlerőben voltak a pár barátainál.
Ez nem buli volt.
Ez egy társadalmi kivégzés volt.
Antoine odahajolt hozzá.
„Menj a lakásba. Holnap megbeszéljük a feltételeket.”
„Milyen feltételek?”
Tekintete az apja pohara melletti bőringre esett.
Camille már az első oldalak elolvasása előtt megértette.
Válási dokumentumok.
Meg akarták alázni, elszigetelni, aláírásra kényszeríteni, majd gondosan letörölni egész Párizs előtt.
Valami megnyugodott benne.
Megtörölte az arcát, kinyitotta a kis fekete táskáját, és elővette a mobiltelefonját.
Gérard gúnyosan mosolygott rá.
„Kit akarsz pontosan felhívni? Már többször is mondtad, hogy nincs senkid.”
Camille feloldotta a képernyőt. Volt rajta egy szám, amit Antoine miatt megígért magának, hogy soha többé nem fog használni. Egy szám, ami egy olyan élethez tartozott, amit el akart rejteni, egy olyan élethez, ahol másképp vágyott a szeretetre. Megnyomta a gombot.
A hang a második csengés előtt válaszolt.
– Kamilla?
A férjére nézett, arra a férfira, akiről azt hitte, hogy tönkretette.
– Apa, gyere értem.
A vonal túlsó végén egy másodpercig sem tartott a csend.
„Hol vagy?”
„A Beaumont-i Hôtelben. Napóleon Szalonjában.”
– Tizenkét perc múlva ott leszek.
A hívás véget ért.
