“Túl messzire mentünk?” – kérdezte Miguel.
“Csak egy kicsit még.”
Meleg nélkül.
Végül megálltak.”Ülj ide. Hozok neked egy kis vizet a patakból.”
Engedelmeskedett.
Hallotta a léptei távolodását.
“Várj.”
A szél süvített az ágak között.
“Gloria…”
Csend.
Gloria!”
Semmi.
Akkor megértette.
Nem a szemével.
Hanggal.
Nem fog visszajönni.
Félelem kúszott fel a hátán. Zavartan felállt, és minden irányba hadonászott a botjával.
De egy vak ember számára az erdő végtelen.
Visszament a rönkhöz és leült. Hagyta, hogy nekidőljön neki.
A hideg kezdett átjárni a csontjait.
Az otthonára gondolt.
Az ágyra gondolt, ami már nem az övé volt.
Azt gondolta, hogy senki sem fogja keresni.
“Talán igaza van” – gondolta.
“Talán már semmire sem vagyok jó.”
A nap meghalt. Maga az erdő is megváltozott. A madarak elhallgattak.
És leszállt az éjszaka.
Éjfélkor, miközben a távolban megszólaltak a templomi harangok, valami mást is hallott.
Ágak ropogását.
Egy mély lélegzetet.
Nehéz lépteket.
Nem emberek voltak.
Először a szag érkezett meg: egy vad, nyirkos, ősi illat.
Egy farkas.
Miguel erősebben szorította a botot. Az ösztöne azt súgta, hogy meneküljön.
De hová?
Lehunyta a szemét – bár nem látott -, és suttogta:
