Samuel száraz, éles nevetést hallatott. Körülnézett, kollégáit keresve, bűnrészességet keresve. Fernando, a felügyelő, keresztbe tett karral, gúnyos mosollyal az arcán közeledett.
– Kivenni? – ismételte Samuel, megvetően végigsimítva Joãót. – Nézz magadra. Mennyi pénzed lehet ott? Ezer peso? Ötszáz?
Hadd találjam ki, azért jöttél, hogy kivedd a kukoricatermés utolsó néhány centjét. Négy biztonsági őr állt a bejáratnál őrködve, készen a beavatkozásra, de senki sem mozdult a szóbeli megaláztatás elől. João megpróbált beszélni, elmagyarázni, hogy három évtizede a vendégünk, de Samuel felemelte a kezét, félbeszakítva.
„Tudja mit? Csináljuk ezt viccessé” – mondta a menedzser, felemelve a hangját, hogy a nyolc várakozó és a telefonjukkal filmezők ne maradjanak le semmiről. „Fogadok. Ha van elég pénz a számláján, hogy igazolja az időmet, a dupláját adom. De ha még tízezer pesója sincs, akkor most azonnal tűnjön el a bankomból, és ne jöjjön vissza, és ne mocskolja be a birtokomat.”
Csend telepedett az ágra. Samuel ujján lévő aranygyűrű megcsillant a halogénlámpák fényében, miközben arrogánsan az ajtóra mutatott. Hatalom kontra alázat, hiúság kontra méltóság.
João olyan erősen húzta a kalapját, hogy kifehéredtek az ujjpercei. A mellkasában érzett fájdalom nem új keletű volt; egy régi seb volt, ami újra felszakadt. Emlékezett az apjára, Antonióra, aki negyvenöt évvel korábban átadta neki a farm tulajdonjogát, ugyanazon a vörös földön. Emlékezett a feleségére, Mariára, aki halálos ágyán azt mondta neki, hogy soha ne változtassa meg a lényegét, soha ne viseljen finom öltönyöket, hogy elrejtse, ki ő. A pénz nem határoz meg téged, João. Majd megtanulják egy napon, mondta neki.
De itt volt, és úgy bántak vele, mint a szeméttel. Samuel csettintett az ujjaival az arca előtt.
Ugyan már, kiveszed a pénzt, vagy elmész azon, amerről jöttél?
